Nomada's profileLa Tierra DesoladaPhotosBlogListsMore  |  Tools Help |
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April 16 Profeta Despierto, Profeta Dormido.Sentado en la hierba, mientras el sol me da en la cara, los profetas me alzan sus voces de luz,
Caminando por las calles, observando la luna, los profetas cantan lo que estaba olvidando,
El profeta insomne dice: esta gran bola de fuego, no tiene rostro, no es Dios ni rey, es tan solo fuego lejano que lame tus ojos.
Y lo recuerda cuando me hablan los de Cristo, los de Satanas, los de Ra, los magos, los misticos, los cientificos, los que tienen fe,
asi que rompo su falsedad con ahinco, tratando usar solo verdades, algunos me odian, porque saben que intento destruir su ilusion,
perciben que quiero desterrar sus idolos, y me insultan, otros reflexionan agachando la cabeza y haciendome concesiones,
al verles tristes y con sueños caidos, me recuerdan un poco a mi,
otros me creen, me toman por un gran ateo, y en su ignorancia se alegran, de que escupa en los dioses de los creyentes,
y no saben que tambien derribo a los dioses comunismo y ciencia, o todo lo que quieran creer, sin haberlo comprendido antes.
Me lo tomo como algo personal, porque lo es,
y cambiaria todos mis lucidos argumentos por alguna vez,
poder mirarles llorando y decirles: Yo se, hermanos, que teneis tanto miedo como yo a estar solos, yo se, amigos de carne, que a oscuras en la noche,
sabeis que vuestras preguntas ultimas no tienen ahora respuesta,
y yo lloro viendo como os defendeis, como jugamos a destrozar vidas,
¿Es que nunca fuisteis capaces como yo un dia, de decir simplemente: no, no lo se, no conozco la respuesta definitiva?
no quereis, porque eso quiere decir que estais solos, tan solos como yo,
significa que mas alla de lo que sabeis, por mucho que sea, siempre hay un vacio terrible, lleno de nausea y duda,
no podeis conformaros con vuestra fuerza, porque teneis miedo de que no sea suficiente,
y os trastornais buscando poderes invisibles en los resquicios de la casualidad,
y jamas podeis reconocerlo, como si fuera un secreto compartido,
asombrado tambien sonrio con hipocresia,
porque nada de lo que dicen es verdad,
es solo lo que creen que deben defender, pero nunca se pararon a pensar si estaba bien o mal.
Ya lo hago yo por vosotros, rectifico, me disculpo, no se muchas cosas,
disculpadme por mentir tanto, por ser banalidad en cada ¿como estas?
No hay ningun hombre verdadero en este baile de marionetas carcomidas por el terror de perder los hilos.
Y no se si algun dia lograre ser de verdad y no una mascara elocuente.
Por eso jamas lo digo, porque como hienas creerias que el sabio ha caido,
y orgullosos diriais: tenemos la verdad, y tu ya no.
Revolcandoos en la mentira en la que vivimos.
El profeta que sueña dice: la luna es una voluptuosa mujer cuyo sexo es la lluvia que te empapa,
porque la diosa quiere que te acuestes con ella en forma de tormenta.
Y camino cada vez mas loco, cada vez mas lejos,
destruyendo todo lo que veo para volver a crearlo,
y la gente vacia esta muy lejos, refugiandose en sus tristes paraguas y en sus casas de cristal bruñido,
el viento me dice el futuro y la fiebre el pasado,
el profeta dormido se encoge entre mis labios,
y me hace decir cosas que luego olvido,
solo belleza,
solo pureza,
solo el caos mas turbulento me alumbra para caer cada vez mas,
y el profeta que nunca despertara me lo recuerda mas tarde,
asi que les digo lo que se:
Yo puedo marchar muy lejos, besar el horror y follar la locura,
yo no tengo miedo de ir donde nunca nadie estuvo jamas,
los sueños me dominan y soy estela y profecia,
vosotros temeis y decis: Infantil, irreal, irresponsable, me haceis reir con vuestra envidia de amargados esclavos,
no podeis ni tocarme con vuestra fanfarria que apesta a cieno y a ilusiones que sangran y se arrastran,
para mi sois criminales,
unos imbeciles que mataron lo mejor que habia en sus almas para creer sueños y fantasias impuestas,
para ser lo que debian,
me rio de vuestros sueños que gimen desde el suelo, donde los pisoteais cada vez que haceis algo que nunca habeis querido,
y solo sabeis de la belleza que os muestran, y solo del miedo que os dicen,
y dentro de cada uno habia poder para sentir los mayores vertigos y delirios,
pero lo habeis vendido al vacio.
Algunos todavia no han muerto del todo, o saben caminar por el borde,
esos son los unicos que lo atisban,
eligen la belleza y el miedo,
segun el dia,
Dios y el demonio follan en mis paisajes grotescos, o en mis susurros de belleza inescrutable,
me follo a vuestras madres y os beso en la boca,
defeco en vuestra suciedad y lloro de risa y placer cuando os veo sin argumentos,
porque no los hay ni los hubo,
para mi.
Los profetas emergieron un dia frente a mi, y dijeron esto:
Profeta despierto:te doy la razon y el poder supremos, si quieres saberlo todo, ven conmigo.
yo sabia que al final mi impetu seria de hielo y mi sabiduria, absoluta.
Profeta dormido:te doy lo oculto y la pasion infinita, si quieres sentirlo todo, ven conmigo.
yo sabia que al final me arrastraria por el suelo gimiendo en mundos extraños saboreando colores de musica.
Acepte.
January 27 Iluso.Y yo que pensaba que con cambiar de corbata era bastante,
o que podria teñir el gris de bronce,
olvidaba, los rugidos tremendos del pasado,
los ecos solidos de la vida.
Es delicioso,
no tener mas que fiebre continuada,
y salvajismo de quimeras,
pero ahora deseo encontrar un banco,
y sentarme,
echando migas a los profetas,
aburrido del parque filosofico,
y de pasear,
al final quizas me ria,
como he reido muchos amaneceres,
comiendo junto a mi sombra,
despues de todo,
aun falta hacer la visita a lo antiguo,
a todas aquellas mascaras de tristes colores,
que revolotean a veces por mi tedio,
y ver si tiene el sabor del olvido,
o el olor de una panaderia a primera hora.
Cogere la espada, que me sale del pecho,
y me disfrazare de felicidad,
se que puedo ser un buen oficinista,
volviendome loco,
los viernes de 12 a dos,
y masticar inmensas bestias marinas,
mientras escribo poemas de amor. January 21 Duda o resignacion.No se si debo resignarme,
ya no hay mas,
puedo hacer lo que me plazca,
ser feliz,
desgraciado,
no importa,
el alma es un juguete para tontos perdidos,
porque mañana todo habra cambiado,
y solo depende de apetencias,
de un puñado de sustancias perecederas,
solo podria aspirar, a mas tiempo y experiencia,
a el mismo viejo proceso,
lento.
Puedo volver mañana a casa,
arguyendo amor y aburrimiento,
puedo salir del pais y comenzar a trabajar en Londres,
comenzar otra vida,
o recuperar los trozos de esta,
pero no parece que la sabiduria vaya a crecer mas con esto,
ni que sirvan de mucho algunas medallas mas,
mi poder se estanca de nuevo,
otra vez,
harto de ascetas,
de sabios,
de seres humanos,
asqueado,
de palabras,
de gente original,
tambien,
embebido hasta el extremo,
de paisajes innombrables,
si, esta bien la belleza,
y la libertad,
y la aventura,
pero las aventuras dejan de serlo cuando aprendo a sobrevivirlas,
me pregunto si alguna vez tendre bastante,
si estare saciado,
porque ni estas jodidas penurias pueden conmigo,
y sospecho que tal vez,
ya no haya camino de regreso a casa,
ni fronteras lo bastante lejanas.
Los sentimientos ya no me golpean,
y a pesar del tiempo,
del aprendizaje,
he vuelto al inicio del circulo,
mas experimentado,
con el mismo impetu,
y mas viejo.
January 09 El guardian del hielo.Podria, supongo,
hablar de amor,
heroismo,
o tantos asuntos de tinte similar,
pero,
amor mio,
vayamos a patinar,
y te caeras,
vere el sonrojado tono de tus mejillas,
te ayudare,
entre besos,
a levantarte,
y me diras,
que no te apetece,
pero solo quiero quiero que vayamos a la superficie helada,
ver tu temor,
puro,
tu verguenza de niña asustada,
y no tener que pensar,
en a cuantos te has follado,
o si ciertamente,
me eres fiel,
o innumerables abominaciones al caso,
tan solo tomar tu mano,
y enseñarte ( nada importa si yo se hacerlo o no)
a patinar sobre hielo,
reirme de tu torpeza,
mientras reviento tan solo de amar tu infantil apuro,
olvidar
¡Olvidar maldita sea!
si tenemos mas años o menos,
si has de estudiar para mañana,
si mi cabeza reventara hoy o cuando me olvides,
decirte una y otra vez,
las palabras de amor mas calidas que pueda crear,
abrazar tu cintura dolorida,
y hacer el idiota olvidando,
la textura,
el sabor,
como huele,
la verdad.
Deja que la sencillez nos envuelva,
dejame renegar de la realidad,
y dejame (oh, por favor, o no soy nada)
besarte,
sin decir nada.
January 07 ascenso.Veo,
olvido,
nada importa demasiado,
iglesias, miradas, paisajes, caminos,
conozco,
perdido,
y mis deseos,
son ya fragmentos,
y yo,
quiero y no se cuando.
December 29 Palabras. Camino de luz que entreveo, a lo largo del rumor, cruel o amable, del mundo, recorro esta idea fulgurante, estela de belleza, invisible al menos, a los que me rodean, es agudo lecho de sangre y abismo, para los que intuyen el por que, y creen, que desgarrado y doliente , lo recorro. Pero yo, ciego, ¡Furibundo, loco! no les veo, palabras que giran como espejos silentes, no conozco mi nombre, palabras que arrastran exaltadas cimas difusas. Palabras que me sumen en inacabado letargo, cuyas lineas se perfilan en mi pecho rugiente. Mi silencio dice: ¡Sea verso esta luna! ¡Historia ese rostro, muro, arbol, ese febril andar! Y yo, hueco perenne que recibe lo falso, lo bello, todo lo huido de la brutal logica, que rueda aplastando el horizonte. En mi se refugia, y hago de herida, gloriosa batalla, de estupidas flores, selvas terribles de instintos antiguos, de niños, dioses, y de hombres, ¡Ah! ¡infierno de heroes y maldecidos! Inabarcable reflejo de odas, de leyendas que estallan como crepusculos enardecidos. Las palabras habitan mi lecho desertico, y caen, desde mis ojos corduras moribundas, fragantes arcangeles, voluptuosas pesadillas, nieblas desesperadas, dorados caballeros invictos. El sinfin de hechos que alguna vez se alojaron en la delirante, desquiciada ansia de mis palabras, se derraman en la vasta ilusion solida (Ya derrotada, ahogada en mar implacable). En la que personas lejanas, ven a un vagabundo caminar. December 26 ¡Al maldito infierno!Morid,
pudrios,
sed lecho de sangre,
para mis pasos,
y canto agonico para mis oidos,
porque yo veo vuestras muertas almas arrastrandose por el suelo,
y gimiendo pateticamente,
no me engaña vuestro gesto,
ni vuestra tranquilidad,
veo como engrendrais banalidad de vuestros vientres infectos,
repletos de ilusion.
Y se lo que debeis hacer,
con el monton de polvo,
que tanto adorais,
desde el fango mas vomitivo.
December 23 El espejismo. En la montaña, donde habita la tormenta de arena, se sienta un hombre a esperar, se desconoce si la lluvia, el final de algo, o a alguien. Parece prendado de la pestaña infinita del sol, y embelesado con las torres de viento, realiza intrincados juegos con sus manos, y parece dibujar vacios, trazar canciones de crepusculo. Su mirada es desaliento avido de batalla, un conjunto de quimeras ardientes, que se desploman sobre el infinito, en sus pupilas danzan las turbas de furiosas pasiones. Muchas veces rie, mientras la arena hace de sus vestiduras, jirones, los negros giros de su cabello, le asemejan a un extraño demonio. Muchas veces su mirada se derrumba, y parece solo un palido espectro, un misterio de opio, que en silencio observa, los susurros aridos de dioses caidos. Sueña sin ver, y asi vive en palacios insondables, en mares de sangre y enigma, en parajes hondos y graves, de ojos brillantes en la oscuridad. Cree ser un espejismo para locos, como los heroes muertos, las musas lascivas, y las almas de bronce. Y es, en verdad, espejismo, al igual que los que le observan, alla en la montaña, de donde nadie regresa, sin perder lo mas valioso. December 08 Fuerza y espiritu.Da igual,
no por ser rebelde,
es una cuestion de principios,
cabalgar,
estar loco,
no tener guia ni asidero,
tan solo ver mas, y trascender lo profundo,
el resto es quimera,
y las quimeras de papel siempre han sido mis verdades,
las opiniones al respecto son lastres simpaticos,
porque yo aspiro a un poder que jamas podre tener,
sin parar, no me detiene nada en pos de leyendas imposibles,
asi nunca me llenare de ponzoña,
de conformidad,
mi sabiduria es una ambicion ilimitada,
y mi fuerza el timon de cientos de cosas imaginadas,
no era cuestion de leer mas,
saber mas,
contestar mejor,
es la busqueda infinita que acepte como otros antes,
solo por saber que habia detras,
por descubrir,
y vivir en lo inexistente,
lo que los tiempos han olvidado.
November 17 Os comento.Camino,
sudo, respiro fuerte,
os recuerdo,
el ultimo piti,malhechor inefable,
la ultima copa a la que invitaste, viejo,
la ultima conversacion, chica esperanzada,
el ultimo porro, heroicos gañanes,
el ultimo beso, nuestra ultima noche,
continuo, busco refugio, mendigo,
os habeis quedado,
seguid siendo los genios ocultos que acompañe,
sigue siendo mi amada,y que cuando regrese, con mente poderosa,
os pueda seguir contando mis hazañas,
te pueda volver a besar,
y el arte nos de aliento como a sabios desesperados.
(Bebo, continuo por caminos febriles.)
como una jauria de cancion diversa,
como a un batallon de bastardos,
como a hijos de la tormenta,
y lluvia de lo invisible.
Seguid.
October 03 exaltacion.Jazzz,
jazz,
Duke, saxofones de absenta,
colores de humo,
lucky strike,
anda por la calle,
y claque en los suburbios,
se deslizan los piojos por los peinados pasados por una decada de moda,
ser normal y logico es lo aburrido,
aferrate a los topicos y clasicos
mezclalos con ron de reserva,
y fuma con cara de novela,
sonrie como tu villano predilecto,
llora solo para ablandar el corazon de las damas,
cafe, nunca despues del anochecer,
y siempre despues de los sombreros y gabardinas del perchero de bar,
miradas cargadas de labios rojos,
piano de vuelos magnificos, como unos dedos de mujer desabotonandote la camisa,
bailar en el sitio,
con definita certeza de villania,
con definita soledad de medias negras,
todo termina con el dia,
mañana nos vemos, belleza.
September 22 El blues de las 0:54Un barbudo en el anden, su cara indiferente es un eco de madrugada,
recorro el limbo de malhechores en bares con mala musica.
Las hojas de otoño lloran tu ausencia, dama, en los ladrillos humedos,
en esta calle,
el jazz es amargo si lo bebes de los charcos,
siempre se ganan arrugas desesperadas en la frente,
y bajo los ojos,
donde habita el reflejo de tu escote, y tu corazon.
¡ Oh amanecer, llegas tarde de nuevo!
Tarde llegan los elixires y drogas,
tarde la copa de brebaje,
tarde llega mi reloj de bolsillo,
tarde la lluvia,
aun mas tarde mi sonrisa,
y nada mas puntual que tu recuerdo,
en la estacion estrellada.
La noche es mi sombrero de copa,
en las fabulas de tormenta y destierro,
(la ciudad, mientras, lame sus heridas del dia),
y mis pasos no la dejan dormir.
Calla, gemido que surge de las esquinas
calla, sucio taxi, calla tu, borracho que se tambalea
callad, maullidos y gritos lejanos.
Mis ansias escuchan,
creo que estoy cantando,
parece que algo susurro,
espera(recojo un suspiro bajo tu balcon)
es la dama que me recuerda en sueños,
y me llama entre sabanas,
o soy yo, sabiendo que dormire arropado por hielo y fiebre,
no me aventuro,
no conozco la procedencia de esta melodia sutil,
como brisa de madrugada,
pero si diria,
que se parece mucho a un blues.
September 20 yAraño la esperanza,
con la sensacion de haber soñado y olvidado, al despertar,
y quiero salvarte,
una luz a la deriva,
yo no se de abismos sino caer en ellos.
September 16 ColoniaLos bosques son de alguien, si no, yo podria vivir en ellos,
el mar tiene dueño en la mayor parte de su extension,
mi casa no es mia, mi ropa no la hice yo,
los libros que leo son famosos porque alguien lo decidio,
todo el dinero es de la banca, y siempre gana,
el arte tiene precio y caducidad,
y ha sido remodelado en forma de palomitas y sala de estar.
Me hablan de libertad,
señores de corbata dueños de paises sin ser sabios,
y ricos sin ser mejores que un muerto de hambre,
y me hablan de libertad algunos exaltados amigos,
con camisas de marca, e Ipods,
adoran a los nuevos dioses en forma de microfonos y belleza de anuncio de colonia,
cuanto mas caro es algo, mas barato resulta ser, y mas tristes tus deseos,
no tiene limite la bajada hacia la felicidad prefabricada,
jodida panda de subnormales, pienso,
pero se supone que soy poeta, y ese tipo de argumentos no son adecuados,
porque son los esgrimidos por los que tienen mucho que perder,
porque sus posesiones son su vida,
y su alma,
su impetu,
su objetivo,
se anuncian en grandes lugares de luz y neones, con musica rancia digna de sus maltratados cerebros,
son carne, se creen pecado y son producto del producto,
sexo a precio de saldo y bailes de ansias provocadas por pollas digitales,
asi que podemos decir que son la legion de los conformes,
la bandada de los predicadores del ocio y el ego colorido,
nos han vendido la libertad,
y entre todos ahorramos para comprarla,
un sitio bonito para cada personalidad,
y hamburguesas con cocacola,
plastico y mierda para todos,
pero no salgas de ahi,
porque primero te avisaran, y luego te meteran un tiro,
o quizas solo te multen,
y me hablan de libertad desde el sillon,
puede que yo no lo intente con el suficiente ahinco,
o no lo haya pensado bastantes veces,
pero este escrito existe,
y, maldita sea.
Jodida panda de subnormales. September 08 Salvaje.
August 24 MalabarismoComento una cosa tras otra,
y en ocasiones suelto un absurdo, o una genialidad,
lo necesario para desenmascarar al publico,
ellos asienten, me contestan desde las banalidades mas infames hasta las mas lucidas conclusiones,
mientras, aburrido y complacido, continuo mi papel,
mi pequeña comedia de los horrores,
observando las miradas del respetable,
jugando con las palabras a ser juez,
solo cuando alguien toma mis historias, las traga,
las transforma y tergiversa con el matiz de lo desconocido,
en aves argenteas y libelulas de fuego,
en monstruosidades de infinitos dientes entre mundos de sombra e incienso,
solo cuando me devuelven sueños y fantasmas,
abismos de pasiones imposibles,
entonces se que me han comprendido. August 19 Joder nene! (dijo ella)Hay cráneos, que son solo ecos, de su propia algarabía, cabezas que producen ruidos tremendos para no escucharse a si mismas, y así, ser solo contenedores de vacuos sonidos, llenando con estruendos lo que ideas podrían habitar, transportándose desde el vacío de una palabra hasta la siguiente, deslizándose escandalosamente por los entramados de la banalidad televisiva, por los amoríos, entre comentarios de tetas o pollas grandes, sonriéndose unos a otros, hermanos en el simple código de la amistad, dándose codazos y vociferando , formando un hermoso coro de rebuznos y cacareos, se regocijan en sus acentuados cantos guturales y en la habilidad de su verbo para ser infructuoso, nunca saliendo de lo aconsejable, no decir nada que desentone con la sinfonía de ignorancia coral, solo con aproximarse, se le hace a uno participe de las mas espectaculares intimidades y crónicas deportivas, de todos es el aire y la libertad para gritar nuestra pobre personalidad por doquier, y ellos son una gloriosa plaga autofeladora de ego recalcitrante.
Retumbando sus cantos( odas a la nada mas conforme con el mundo), allí donde me hallo, no se si la democracia consiste en ver tan triste demostración y no vengarla, o si es que simplemente, el silencio no esta de moda. Sentado con los fuegos fatuos.En su seno me acogen las desesperadas luces del alba, olas negras me tragan en el dia de la luna llena, emito destellos de niebla que acallan la infamia, hace tanto que busco, que aun al hallar, ya no recuerdo el motivo del primer paso, ni el motor original de mi ímpetu. Los cometas de la noche son una oda a la banalidad. Esgrimo mi hedonismo, de aromas graves. Los reflejos de mis brazos son hijos del abismo lunar, hiendo mis colmillos en el tiempo, a la espera de presas menos infinitas, sacrifico mis historias por hallar mas jinetes de lo invisible, mas ciegos de cordura. El mar es la sangre de dios que los de nombre inmortal no quisieron beber. Pisoteemos el alma de la civilización, brotara la espuma verdadera, la esencia de las leyendas, que se bebe, solo tras dejar morir el espíritu de la verdad, y abandonarse a la providencia.
Con los cabellos de la muerte entre los dedos, timón de sueños, inseminare este desierto, padre de derrotas, con palabras bellas y bastardas.
¡De que parto de imposibles se me acusara!
August 15 los perros muertos huelen a dulce.No hay estrellas,
hay nubes grises.
Excepto por la soledad, esta noche no vale la pena.
Los humanos se repiten,
son copias adulteradas que se copulan unas a otras,
arrastrando una interminable coleccion de ambiciones llamadas sentimientos,
calcando su podredumbre a traves de generaciones y lugares,
no es mas distinto un bastardo de otro por su lugar de nacimiento,
y todas estas hienas creen poseer un apice de originalidad,
y los cliches les resbalan por los colmillos,
y la television les asoma por los ojos,
una sinfonia de viejas canciones eyaculando sobre las nuevas,
con los mismos sentimientos que los antepasados,
y con ordenes mas claras aun sobre las limitadas personalidades disponibles,
tan huecos como ver siempre la misma pelicula,
quizas haya por ahi alguien que me vea y solo le recuerde a otro joven soberbio,
y yo sea otra falsificacion ignorante de su miseria,
espero, en ese caso, ser golpeado como para escapar de nuevo del circulo de la agonia del alma,
si es que hubiera modo alguno de saber,
si se hace lo suficiente como para ser anormal.
Al volver, veo dos horquillas sobre la cama,
demasiado obvio para recordarlo ahora,
aunque esa sea la tristeza,
porque ayer el mundo no era distinto.
August 05 Calma o derrota.Con mi facultad para adivinar los mecanismos que mueven el destino.
Arrojo los dias y noches en direcciones de mi preferencia, con hedonista afan de victoria,
y aun asi, un millar de derrotas descansan sobre mi orgullo.
Porque no puedo ser Dios sin juzgarme,
ni ser juez sin mi moral.
El arbol que ayer era bello,
pasa hoy ante mis ojos con la tristeza indiferente de la melancolia,
y me canso de planes y remiendos,
de los parches que aplico a la providencia en mi favor,
o para que el mundo sea una mascarada un poco mas imperfecta.
Dormire sobre esta libreta, con la brisa de la tarde, dejandome caer.
Al despertar, tendre nuevos animos,
para mover el universo unas esperanzas mas hacia mañana,
porque soy joven e impetuoso, y antes de rendirme espero,
no vaya a ser mi desesperanza un instante de debilidad,
o mi tristeza una ilusion derivada de esta epoca valiente, fruto de la inexperiencia y el desasosiego.
A nadie puedo acudir,
ninguna espalda compartira mi peso.
Siempre ha sido asi,
siempre sera asi.
Actuare como el animal herido que se defiende a dentelladas,
ya que esto es solo una pausa, un repaso a mis temores,
la calma que precede a mis pasiones renovadas,
antes de devorar las fatalidades como un alimento agrio en mi plato de mis ansias.
Ya sonreire y vencere mañana,
hoy (solo eso requiero) dormire.
Y levantare los parpados como en sueños, con los ojos vacios. |
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